CITA CON LA MUERTE ALEGRE (*)

Esto es lo que soñé:

Federica la Loba inició el vals. Eran exactamente las veinticuatro horas del primero de noviembre. Un buharro escandaloso revoloteó sobre la concurrencia. El salón gótico estaba iluminado con una veintena de cirios tan gruesos como columnas. La música era verdaderamente lúgubre a pesar de que la orquesta, vestida de pajarita, hacía hasta lo indecible por animar la velada. Una Dama aristocrática, muy parecida a nuestra querida Leonora Carrington leía muy atenta un viejo legajo de poemas:

¡Qué prueba de la existencia

habrá mayor que la suerte

de estar viviendo sin verte

y muriendo en tu presencia!

Esta lúcida conciencia

de amar a lo nunca visto

y de esperar lo imprevisto;

este caer sin llegar

es la angustia de pensar

que puesto que muero existo. (**)

Varios ancianos cubiertos de verde fosforescente hacían gala de su pericia ejecutando los más difíciles movimientos de un fox trot arrítmico. La noche, negra como ala de cuervo, extendió sus brazos sobre el castillo. Un grupo de nubes nómadas, se arracimaron sobre la luna. Los meseros sirvieron la primera ronda de champagne. La Dama sentada en una silla episcopal sorbió traguitos de su copa de cristal de Bavaria, a su lado una pareja de hienas reían sin parar. Con una elegancia sin par, se calzó el impertinente para verlas mejor, y no pudo reprimir un respingo, cuando descubrió por el hedor que despedían, que no se habían bañado en semanas. Acudió un mayordomo solemne que las roció con desodorante para apaciguar su mal olor. Las hienas quitadas de la pena siguieron riendo, mientras degustaban ricos panecillo con gelatina amarga.

En el roce, en el contacto,

en la inefable delicia

que desemboca en el acto,

hay un misterioso pacto

del espasmo delirante

en que un cielo alucinante

y un infierno de agonía

se funden cuando eres mía

y soy tuyo en un instante. (**)

Cuando Federica la Loba, divisó a los Duques de Otrato, corrió a besarlos. En su frenética carrera tropezó con un ataúd y sin poder evitarlo cayó de bruces haciéndose añicos. Los aristócratas con un mohín de fastidio, se sacudieron la polilla que les salpicó en la cara.

El cielo se llenó de sombras extrañas. Del torreón se desprendió una parvada de murciélagos chillones. La Dama se arregló la peluca, sus zapatillas de piel de iguana viva, lengüetearon con parsimonia. Un señor muy pequeño, del tamaño de un hongo, se acercó para invitarla a bailar, pero la Dama en forma correcta denegó la invitación pretextando una fuerte jaqueca.

Un grupo de esqueletos de azúcar glass pasaron acompañados de una mujer joven con cara de yegua. De golpe se abrió la puerta principal. Todos los invitados se quedaron estupefactos. Un aliento glacial azul prístino entró arrastrando sus hilachas. La Dama sintió frío y se cubrió con su capa de plumas de Ave Fénix.

“La Muerte se columpia en la cola de un gato. El gato maúlla un poco, sin enterarse de lo que pasa. A la Muerte el traje de noche le arrastra por el suelo, pero no le importa ensuciarlo”. (***)

La fiesta continuó entre los acordes de una polka, donde bailaban frenéticas varias gárgolas, cinco nosferatus y un homúnculo. La Dama se quedó dormida para siempre sentada en su sillón episcopal, bajo sus pies estaban regados unos pergaminos. Incansables y sin dejar de tejer, dos tarántulas le cerraron los párpados. El reloj de péndulo dejó de funcionar. La neblina azul metálico abandonó la estancia, sus retazos dejaron un reguero de escarcha.

En vano amenazas Muerte,

cerrar la boca de mi herida

y poner fin a mi  vida

con una palabra inerte.

¡Que puedo pensar al verte,

si en mi angustia verdadera

tuve que violar la espera;

si en vista de tu tardanza

para llenar mi esperanza

no hay hora en que yo no muera! (**)

Coatzacoalcos Veracruz, Día de los Fieles Difuntos 1993

(*) Título de un filme de Juan Luis Buñuel

(**) Décima muerte, poema de Xavier Villaurrutia

(***) Aventura con la Muerte de fuego, cuento de Maruxa

           Vilalta